mijn hand eraf viel.
Later die zomer heb ik een tatoeage laten zetten.
Een blauwe vogel.
Dezelfde pols.
Dezelfde afmetingen.
Hetzelfde ontwerp.
Toen ik het aan Ray liet zien, legde hij zwijgend zijn verbleekte vogel naast de mijne.
“Twee van de drie,” fluisterde hij.
Ray overleed de daaropvolgende juli.
Een week eerder, toen hij nauwelijks zijn ziekenhuisbed kon verlaten, vroeg hij me om een laatste gunst.
“Zou je mijn haar willen knippen?”
Ik heb mijn schaar meegenomen.
Mijn mantel.
Mijn kam.
Ik knipte voorzichtig zijn haar terwijl hij tegen de
