wangen.
Ze zag er oprecht beschaamd uit.
‘Hij is mijn broer,’ zei ze, haar stem trillend, ‘maar ik zou hem de nek om kunnen draaien.’
Ik stond op en omhelsde haar.
Bruidsboeket, envelop en alles erop en eraan.
‘Ik weet dat dit niet jouw idee was,’ fluisterde ik.
Ze huilde tegen mijn schouder.
Vervolgens verliet ze stilletjes de kamer, met haar oncomfortabele hakken in één hand.
Ik ging weer zitten.
En uiteindelijk keek ik mezelf in de spiegel aan.
Mijn haar was die ochtend door een styliste zorgvuldig opgestoken.
Ze
