ik het aanzette, glimlachte ze.
“Klinkt normaal.”
“Dat klopt.”
Ik keek hoe de peddel draaide.
En heel even zag ik mijn moeder weer voor me, staand in haar oude keuken.
Hetzelfde geluid.
Dezelfde crèmekleurige mixer.
Diezelfde belachelijke emotionele gehechtheid aan iets wat de meeste mensen waarschijnlijk al decennia geleden zouden hebben vervangen.
Denise heeft daarna nooit meer gevraagd of ze de mixer mocht lenen.
Ze leende in feite gedurende enkele maanden vrijwel niets meer.
Toen, op een middag in oktober, stond ze ineens voor mijn deur.
Ze wees naar de
