op met grappen maken.
Ze zag geen landschapsarchitectuur meer.
Ze was getuige van geschiedenis.
Op een middag stond ze onder de trouwboog.
‘Ik vond het prachtig,’ zei ze zachtjes. ‘Ik besefte niet dat ik schoonheid ergens anders vandaan had gehaald en die had gebruikt om het zelf te creëren.’
Op de achtste zaterdag was er nog maar één pakket over.
Nummer 286.
Een pioenwortel.
Kelsey ging er voorzichtig mee om.
“De laatste?”
Ik knikte.
Ze knielde neer op de plek die op oma’s kaart was aangegeven, mat twee keer, groef
