mompelde hij.
Daardoor moest ik nog harder lachen.
Eleanor veegde haar ogen af.
“Het bananenbrood is gemaakt met R-07.”
‘Die achterdochtige roggecultuur?’ vroeg ik.
“Diezelfde.”
Ze gaf me de verpakking.
Ik dacht aan mijn eigen moeder.
Over de geheimen die ze verborgen had gehouden.
Over de gesloten slaapkamerdeuren van mijn kindertijd.
Over hoe snel ik Eleanor tot een bedreiging had gemaakt, omdat een deel van mij nog steeds twaalf jaar oud was, knielend onder een ander bed, en ontdekte dat iemand van wie ik hield een vreselijk geheim had bewaard.
