ik wat voor pand het was.’
De telefoon van mijn vader ging.
Zijn gezichtsuitdrukking veranderde van ergernis naar verwarring, en vervolgens naar angst.
‘Ja, dit is Thomas Peton,’ zei hij. ‘Wat? Oh, ik—ja, ik begrijp het. Wanneer?’
Hij hield even stil.
“Ze zijn er al.”
De deurbel ging.
Voor het voorraam stonden drie zwarte SUV’s.
Mannen en vrouwen in donkere pakken naderden het huis; hun insignes waren duidelijk zichtbaar.
Mijn vader beëindigde het gesprek en staarde me aan, zijn gezicht grauw.
“Dat was mijn advocaat. De diplomatieke veiligheidsdienst van het
