Ik pakte haar hand.
Samen betraden we de dansvloer.
Ze was vierentachtig jaar oud.
Ik was eenendertig.
Ze droeg orthopedische schoenen en had een wandelstok bij zich.
Ik droeg witte canvas sneakers onder een trouwjurk.
We konden eigenlijk niet walsen.
Dus we gaven toe.
Langzaam.
Voorzichtig.
Op de muziek die mijn moeder vroeger zong.
‘Het spijt me dat ik de enige ben,’ fluisterde ik.
Oma keek me streng aan.
‘Stil. Ik heb meer dan zestig jaar op deze dans gewacht, en ik wil niet dat je je ervoor verontschuldigt.’
Ik
