De borst van mijn vader ging hevig op en neer toen hij in de deuropening stond, hij zag eruit als iemand die net een zware hartaanval had gehad. Zijn gezicht was donkerrood, zijn haar warrig en zijn handen gebald tot witte vuisten terwijl hij me met pure, onvervalste venijn aanstaarde. Hij nam niet eens de moeite om me te begroeten of te vragen hoe het met me ging.
“Jij gestoorde, ondankbare kleine snotaap!” brulde mijn vader, zijn stem galmde luid door de stille gang van mijn appartementencomplex. Hij duwde me
