antwoordde ik.
“Het was goed.”
Ik zei niets.
Hij schraapte zijn keel.
“Het was eigenlijk heel lekker. Het leek meer op het eten van mijn moeder dan alles wat ik de afgelopen jaren heb gegeten.”
Mijn ogen prikten.
Hij vervolgde.
“Dat had ik je moeten vertellen toen je het maakte.”
Twee jaar lang had ik zijn kritiek onthouden.
Ik herinnerde me dat hij de helft van de taart onaangeroerd had gelaten.
Ik herinnerde me dat ik met een gevoel van mislukking naar huis ging.
Nu gaf hij toe dat hij
