ademen.
‘Mijn man is dood,’ zei ik. ‘Eli en Rose zijn dood.’
‘Ik weet het,’ antwoordde hij kalm. ‘En dat is vreselijk. Maar je zus wordt maar één keer negenentwintig.’
Toen nam moeder de telefoon over. “Maak er geen kwestie van partij kiezen van maken.”
Ik staarde over de begraafplaats naar drie doodskisten. Een grote, twee kleine.
Iets in mij verstomde.
Na de begrafenis kwam ik thuis in een huis waar de geur van de ontbijtgranen van mijn kinderen en de cederzeep van mijn man nog steeds hing. Op het
